في تلك الزوايا المنسية من الذاكرة، حيث الظلال أطول من النهار، ترقد حكايات لم تُروَ بعدُ بلسان طفل، حكايات مُضمّخة بمرارة الفقد وقسوة البدايات. إنها طفولة مسلوبة، انتُزعت ببراثن الغدر من براءتها الأولى، لتُلقى في أتون تجربة مُرّة، حيث اللعب يتحول إلى كابوس، والضحكات تخبو لتُفسح المجال لدموع مُرة لا تجد لها مصرفًا.
تلك الأعين الصغيرة، التي كان من المفترض أن تلمع ببريق الاكتشاف واللهو، أصبحت نافذة مُطلة على عالم قاسٍ، عالم لا يرحم ضعفًا ولا يعرف شفقة. القلوب الغضة، التي كان من حقها أن تنبض ببراءة الطفولة وأحلامها الوردية، أُثقلت بعبء ثقيل، عبء أسرع من سنواتها، عبء يُطفئ شمعة الفرح قبل أن تشتعل.
في هذا العالم المشوّه، تتشوه المفاهيم، ويختلط البريء بالمدنس، ويصبح الأمان سرابًا بعيد المنال. الكلمات اللطيفة تتحول إلى سهام جارحة، والأيدي الحانية تصبح كوابيس جاثمة على الصدر. تُسرق الضحكة من الشفاه الصغيرة، وتُستبدل بنظرات زائغة تحمل ألف سؤال لا يجد إجابة، وألف جرح لا يندمل.
تنمو تلك الأجساد الصغيرة، لكن أرواحها تبقى أسيرة في دهاليز الماضي المظلم، تحمل ندوبًا خفية لا يراها العابرون، ندوبًا تحكي قصة وجع دفين، قصة طفولة لم تكتمل، قصة براءة ذُبحت على مذبح القسوة.
إنها حكايات صامتة، تصرخ في أعماق الليل، وتتوسل إلى النور أن يشرق على تلك الزوايا المعتمة، لعلّ الأيام القادمة تحمل بعض التعويض، وبعض الأمل المرتجى، لعلّ تلك القلوب الصغيرة تجد يومًا ما ملاذًا آمنًا، وتستعيد شيئًا من براءة مسلوبة، وحقًا في طفولة لم تُعش كما يجب.